Ivresse d'un soir, agonie du bar, une rondelle de citron entre les dents.
De l'autre côté d'la ville, la mort joue au tarot avec la vie, duel éternel.
Son regard s'arrêté sur cette affiche des années 20 un peu trop salie par le temps.
Deux chaises un peu ivres se font du pied, et le barman joue des yeux au premier verre venu, troublé par deux, trois tâches de rousseur qui traînaient la rue.
Et dans la rue, Ingrid lance des pièces au vent, le violoniste du coin souffle dans ses cheveux.
Elle reste là, immobile, les questions lui troublaient la vue, elle chancèle, et si elle l'appelait ?
"Le voleur de glace", le nouveau film animé au milieu de la cohue, ça n'a rien à voir, mais Ingrid préfère regarder.
Sifflotant Aznavour, et lui était-il dans son canapé ?
Une nouvelle elle respirant son regard, dévoilant son odeur ?
Stylo à la bouche, ça fait longtemps qu'il a oublié...
La jalousie déborde, et si ?
Idée furtive.